Houve, um dia,
um tempo de acolhimento.
Música, poesia,
domesticados impulsos
de expandir-se até a claridade.
Mas veio a reclusão imposta
pela vida torta
de todas as cidades,
de todas as idades.
E quase sempre é noite.
E quase sempre é tarde.
O vermelho é pra ter saudade.
O verde não mais germina.
Dobra o corpo sem vontade
e luz de vela já ilumina.




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