NOTURNO DE OUTUBRO

É a hora sexta talvez.... a hora nona...

É o relógio comovido, números que sangram.

Confundem-se  todas as fontes de lágrimas.

Rostos precisam ser libertos das noites sem vento,

sem lua, sem esperança.

Irrefletida dança das tremulas rosas nas manhãs.

A sentinela grita para as brumas sobre o mar e

e regressa chorando.

Nada a declarar. Nada a contestar.

Somente mais um sonho entregue ao deserto

do outro lado do mundo.

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