O PÓ DA VIDA

O pó da vida

infiltra-se pelas frestas das janelas,

das panelas,

dos castiçais.

Constrói  as rugas de uma velha

que ainda tem altar

- no seu justo direito de sonhar.

Quanto vale o pó que não é ouro,

mas que na saudade envolveu tesouros

que não se valorizam mais...

Pó que não  preencheu colher de medida

pra nenhuma receita perdida

no caminho do arco-iris.

A receita não mais existia.

Se perdeu num portal fechado

onde só o vento sorria.

Pó que foi só fundo de copo esquecido

no oratório onde um lirio vivo

sonhou  ser eternamente um campo

pra nunca enfrentar o pó  dos revolvidos.