Como um lírio do campo 

Ah, dor de alma, dor de confiar,

de esperar, de ser e não ser.

Fiel como colher uma flor,

a mão se estende para os sonambulos,

mas eles não querem despertar.

As estradas do espírito -  se perde no passar dos dias.

Criaturas são espectros de cansaços

escalando os degraus das agonias.

Pelos  ventos, de muito longe

ainda se ouve a canção da esperança

de algum sonho, 

enfim desnudado na lembrança.

Meu velho espírito,

- apóstolo semelhante a um lírio do campo -

ergue a voz semeada no pensamento.  

Germina nas águas de muitos céus 

e renasce do  próprio tormento. 

Foto: Lucia Constantino