No jardim de Freud

Parece que foi ontem.

Não foi. 

Há uma pequena fresta no vitral.

Vejo o pranto do vale,

o que não vale ainda na névoa.

O que dorme em forma de sol.

Ainda pesam as ausências,

as soleiras sem tapetes,

o abandono nos crepúsculos.

A sede se cumprindo nas asas feridas,

entrecortadas as reservas pra vida...

Não gritem que o encantamento se cala.

Não quero o silêncio do jardim das falas.