MUSGOS

Espero em círculos,

o que seja que não me responde,

quem seja,

espero e espero, 

e sou menor do que sou.

Choro sem razão e vou em direção aos céus,

a mente sem presenças, 

os instantes vergados sob o sol.

Estranho a minha voz.

Está nos lábios e em nenhum lugar.

Grita nas horas - enferma, golpeada, estremecida.

Não sei das chances.

Há alguns anos me imobilizo na dor

das cortinas abertas para os silêncios.

E na invisibilidade dos musgos.

(imagem: Google)