A minha poesia mudou de endereço.
Saiu daqui e foi lutar
pela sobrevivência da matéria.
O rio é grande e profundo.
As águas vem de séculos.
Trovões são fantasmas
de olhos bem abertos
gritando sobre as palavras.
As que não olham mais para trás.

Ela se vai... a poesia...
cansada, estrela apagada de horizontes,
vai buscar o pão de cada dia,
vai, taciturna, pelas galerias da alma
curvada ao peso de céus desconhecidos.

O espírito só pode voltar a respirar
quando os ventos do silêncio
espalharem palavras
sobre todas as coisas.