Cheguei do ontem.
Depus as asas.
Teceu-me a carne
uma marca na fronte.
Migalha.

Onde é o horizonte
senão no oposto da treva?
Como ir ao seu encontro
se o  sonho  blefa?

Melancolia do que reina na aurora.
Quando os pássaros celebram a vida
e a vida chora.

Então, elevem-me às rosas,
para que eu ainda lembre da beleza
na palavra, no  gesto sem sombras.
E no mesmo sol dos fins de tarde,
quando a luz me põe à mesa.