Não secretam palavras
os tortos caminhos,
e a noite, dentro da alma,
é um pássaro perdido
do seu ninho.

Segue, sem nada ver,
em redemoinhos de metal,
sob parca luz,
esses ventos
que aos girassóis não conduz.

Não se assemelha ao mar
a extensão dos céus
enluarados...
É como se o luar fugisse
em um corcel alado.

Tremeu na beleza da noite,
em setas de algodão.
Perdeu  seu norte
e só em Deus por testemunha
nos desvãos da alma
refugiou o próprio coração.