Penso num jeito de enganar-me e digo:
que poema lindo você escreveu!
Eis ai a pobreza: eu achar-me poeta.

E vem gente dizer que sou.
Não sou nada disso.
Poeta é Drummond, Quintana,
Cecília, Adelia...

que ficaram.  Que sempre ficarão.

Eu passarei pelos jardins,
extinta como as flores no inverno,
extinta com as cinzas no vento.

Só dirão de mim no último momento:
ela tentou, tentou, tentou
e não voou...

não deu tempo.



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