Ao  mar...
Como algas, talvez.
Ou um trigal,
onde o vento fustiga
insensatez...

Uma canção velada
melodia
plasmando
o pó da jornada...

Talvez somente
ramos perseguidos
por ventos antigos...

Ou um jardim,
por ondas arrastado
até que em uma arca
repousem, por fim,
flores despojadas.


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