A verdade é delicada.
Não tenho oliveiras, nem flautas,
e a manhã do meu rosto é testemunha muda
do infinito que roubo à montanha,
quando por dentro dela me infiltro
nas trilhas dos sonhos.
Gosto dos cânticos escavados na alma,
e dos silêncios divisíveis em perfume
e sinais que não apontam caminhos,
mas resgatam a esperança.
Assim o tempo de um outono sem flautas,
mas, em cada regresso,
já um jarro d'água na varanda
dá o firmamento aos bem-te-vis.





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